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Der Oswaldsgroschen – von der List und ihren Folgen


 Eine alte Sage aus Röhrenfurth neu erzählt
von Hans Jürgen Groß

„Und die Frage ist:
Welchen Teil einer niemals endenden Geschichte erzählst du?“


(Nur das Knistern des Feuers.
  Draußen heult der Wind wie eine Antwort, die niemand versteht.)


Es gibt Geschichten, die keinen Anfang und kein Ende haben.
Die weitergehen, selbst wenn die letzten Zeugen verstummt sind.
Die nicht erzählt, sondern erlitten werden.
Diese hier ist so eine.

Erzählt von der alten Magreth am Feuer, als der Wind durch die Ritzen heulte, und die Mädchen spürten, dass diese Geschichte keine Helden kannte.

„Ihr wollt wissen, wie es war?“


(Sie spuckt in die Glut.
  Ein Zischen wie ein Schuss in die Stille.)


Dann hört zu. Aber weint nicht. Tränen sind für die, die noch Hoffnung haben. Und die hatten wir längst begraben.

Es begann damit, dass sie uns die Männer wegnahmen.
Einer nach dem anderen.
Zuerst die Söhne – mit Trommeln und leeren Worten.
Dann die Väter – mit Befehlen, die niemand verstand.
Dann die Greise – weil selbst ihre Knochen noch als Kanonenfutter taugten.

„Für den Glauben!“, brüllten sie.
„Für den Landgrafen!“, heulten sie.
„Für den Kaiser!“, lallten sie.


(Sie lacht.
  Ein Geräusch wie ein Ast, der unter Eis bricht.)


Aber es ging nie um Glauben.
Es ging um Macht.
Um Land.
Um das Recht, uns zu nehmen, was uns am Leben hielt.

Und wir?
Wir blieben.
Die Frauen.
Die Kinder.
Die Alten.
Die, die noch wussten, wie man Wurzeln kaut, wenn das Brot alle ist.
Die, die die Sprache der Erde noch verstanden, als die Männer schon längst die ihre vergessen hatten.

Dann kam der erste Hunger.
Die Felder lagen brach.
Die Männer waren fort.
Die Kaiserlichen zogen durch – nahmen das Letzte, schlachteten die Hühner, tranken die Milch und ließen die Euter blutig zurück.
Die Pferde fraßen die Saat.
Die Kinder leckten die Töpfe aus, in denen nichts mehr war.

Und der Oswald?
Der stand noch auf dem Läuteboden.
Staubig.
Vergessen.
Ein Relikt aus einer Zeit, als die Männer noch knieten – und nicht nur noch krochen.


(Sie wirft ein Scheit ins Feuer.
  Funken steigen auf wie die Seelen derer, die niemand mehr betrauert.)


Dann kam Tilly.
Wir holten den Oswald hervor.
Nicht, weil wir noch an ihn glaubten. Sondern weil Tilly katholisch war. Und der Landgraf lutherisch.
Und wir? Wir waren nichts mehr als ein Dorf, das überleben wollte.

Wir wickelten ihn in Leinen.
Trugen ihn singend entgegen.
Die Männer knieten.
Nicht vor Gott.
Vor der List.

„Keinem Huhn oder Hahn soll etwas zuleidegetan werden“, brummte Tilly.
Und wir atmeten auf.

Ein Sieg?


(Sie spuckt wieder.
  Diesmal verächtlich.)


Ein Aufschub.
Ein Husten in der Dunkelheit,
bevor der Sturm zurückkehrt. 

Dann kamen die Kroaten. Es war in jenen Jahren, die alle gleich waren – ein Winter wie der nächste, ein Sommer wie der letzte, und irgendwann nur noch ein langes, graues Leiden ohne Namen. Ein Jahr, das man nicht mehr zählen konnte, weil jedes davor und jedes danach denselben Geschmack von Asche trug.

Sie brannten die Höfe. Sie schändeten die Mädchen im Stall, während die Mütter die Ohren ihrer Kleinen zuhielten und beteten, dass der Tod schneller käme als die Schreie. Sie hängten die Alten auf, weil sie zu langsam waren. Sie warfen die Säuglinge gegen die Wände, weil sie schrien.

Und die Menschen? Sie flohen in die Wälder – barfuß, verstört, mit nichts als dem, was sie auf dem Leib trugen. Sie hausten dort wochenlang, monatelang, unter Fichten und nassen Decken, in Erdlöchern, zwischen Wurzeln, wie Tiere, die vergessen hatten, dass sie einmal Menschen gewesen waren.

Und als wäre das nicht genug, kamen die Wölfe. Hungernd wie wir, angelockt vom Geruch der Toten, vom Schweigen der verlassenen Höfe. Sie schlichen um die Lager, ihre Augen wie zwei glühende Fragen im Dunkeln, und wir wussten nicht mehr, vor wem wir uns mehr fürchten sollten – vor den Kroaten oder vor dem Wald selbst.

Und die Männer, die noch da waren? Die waren schon längst keine mehr. Sie starrten. Sie gehorchten. Sie töteten, ohne zu zögern, ohne zu fragen, ohne noch zu wissen, was ein Mensch ist. Der Krieg hatte sie gelehrt, dass man nur überlebt, wenn man aufhört, einer zu sein.


(Ihre Stimme wird leiser.
  Fast ein Flüstern.
  Fast ein Gebet.)


Und dann kam des Landgrafen Mann.
Nicht, weil wir gelogen hatten.
Sondern weil wir uns als Katholiken ausgegeben hatten – obwohl der Landgraf uns längst zu Lutheranern gemacht hatte.

„Ihr habt euren alten Glauben verleugnet“, sagte er.
„Ihr habt euch vor dem Feind auf die Knie geworfen – und damit unseren Glauben verraten.“

Also bestrafte er uns.
Nicht mit Feuer.
Nicht mit dem Strang.
Sondern mit Scham – und mit Geld.

„Oswaldsgroschen“, nannten sie es.
Keine Buße für die Kirche.
Kein Opfer für Gott.
Eine Abgabe an die Kasse des Landgrafen – Jahr für Jahr, bis wir vergaßen, warum wir überhaupt noch zahlten.

Nicht, um Vergebung zu erbitten.
Sondern um uns zu erinnern:
Wir gehörten ihm.
Unser Glauben.
Unser Land.
Selbst unsere Lügen.


(Sie greift in ihre Schürze.
  Zieht ein Stück Holz hervor – glatt, abgenagt.
  Eine Eichel. Oder ein Kreuz. Oder beides.)


Und wisst ihr, was das Schlimmste war?
Nicht die Strafe.
Nicht die Scham.
Sondern die Frage, die uns seitdem verfolgt:

„Warum seid ihr damals mitgegangen?
Warum habt ihr den Oswald getragen, singend, kniend, bittend – als wärt ihr noch die, die ihr einmal wart?“

„Ja, warum Magreth?“, flüstert das jüngste Mädchen.
„Warum habt ihr das überhaupt mitgemacht?
Warum habt ihr euch vor ihm verneigt, wenn ihr doch längst nicht mehr an ihn geglaubt habt?“


(Die Alte schaut ins Feuer.
  Ihr Gesicht wie die Rinde einer alten Eiche –
  voller Risse, voller Geschichten, die niemand mehr hören will.)


Nein, Kind. Du verstehst es nicht.

Nein sagen hieße, dass wir noch die Kraft gehabt hätten, uns gegen etwas zu stellen.
Nein sagen hieße, bereit zu sein, zu sterben – statt zu überleben.
Nein sagen hieße, die Wahrheit auszusprechen:

„Wir glauben an nichts mehr – nicht an euren Luther, nicht an ihren Oswald, nicht einmal an uns selbst.“


(Sie drückt das Holzstück in die Hand des Mädchens.
  Es ist warm.
  Oder kalt.
  Oder beides.)


Wir gingen mit, weil Gehen leichter war als Sterben.
Wir sangen, weil Schweigen uns verraten hätte.
Wir knieten, weil Stehen zu viel Mut verlangt hätte in einer Zeit, in der Mut nur noch ein Wort war.

Manchmal ist das Einzige, was bleibt, die Lüge, die uns am Leben hält.
Und manchmal ist das Schlimmste nicht der Verrat – sondern die Erkenntnis, dass es nichts mehr gibt, das man verraten könnte.

(Draußen heult der Wind.
  Irgendwo schreit ein Fuchs.
  Die Mädchen schweigen.
  Die Alte wirft die Eichel ins Feuer.
  Ein Knistern – wie ein Gebet oder ein Fluch.)


„Aber was bleibt dann?“, fragt eine mit brüchiger Stimme.


(Magreth steht auf.
  Ihr Schatten fällt über die Mädchen
  wie ein Segen oder ein Fluch.
  Ihre Hand auf dem Kopf des jüngsten Mädchens –
  Trost oder Warnung.)


Das, was immer bleibt, Kind.
Die Erde.
Die Asche.
Und die Frage, ob wir je etwas anderes waren als das, was überlebt.




Historischer Anhang – Was die Archive berichten

(für jene, die Zahlen brauchen, um das Unfassbare zu begreifen)

Zu Beginn des 17. Jahrhunderts schien Röhrenfurth ein stilles Dorf am Fluss zu sein. Die neue Fuldaschifffahrt brachte Arbeit, die Holzflößerei blühte, und wer Pferde besaß, konnte mit dem Treideln der Frachtschiffe erstmals ein wenig Geld verdienen. Ein bescheidener Wohlstand keimte – kurz, bevor alles zerbrach.

1618 begann der Krieg, der Europa verwüstete. Auch Röhrenfurth blieb nicht verschont. Die wehrfähigen Männer wurden eingezogen, ein Fünftel der Dorfgemeinschaft verschwand in den Heeren des Landgrafen. Pest, Hochwasser, Missernten – alles fiel zusammen wie ein Kartenhaus im Sturm.

1623 kamen die ersten Plünderungen. Tillys kaiserliche Truppen zogen durch das Land, und auch Röhrenfurth verlor, was es kaum besaß: Vorräte, Vieh, Saatgut. Die Soldaten trieben ihre Pferde auf die Felder, fraßen das junge Getreide nieder, und die Bauern sahen zu, wie ein Jahr Arbeit in wenigen Stunden vernichtet wurde.

1634 herrschte Hungersnot. Die Fulda trat über die Ufer, verdarb die Wiesen und Felder, und die Menschen lebten von dem Wenigen, das der Krieg ihnen noch gelassen hatte.

Dann kam das Jahr, das später nur noch „das Kroatenjahr“ genannt wurde. 1637 – ein Gründonnerstag, der sich in das Gedächtnis der Region brannte. Kroatische Reiter im Dienst des Kaisers brachten Mord, Vergewaltigung, Brandschatzung. Die Bewohner flohen in die Wälder, hausten dort monatelang, und mussten sich zusätzlich einer Wolfsplage erwehren. Als sie zurückkehrten, fanden sie Ruinen, verbrannte Höfe, zerstörte Geräte, unbestellte Äcker – ein Dorf, das kaum noch eines war.

Auch nach dem Kroatenjahr hörte das Leiden nicht auf. Mal kamen kaiserliche Truppen, mal böhmische, mal schwedische, mal die Söldner eines Fürsten, der gegen den anderen Krieg führte. 1647 versuchte Hessen‑Darmstadt, Hessen‑Kassel mit 20.000 Mann zu besetzen – wieder flohen die Menschen, erneut brannten die Höfe.

Erst 1648, mit der Nachricht des schwedischen Gesandten, endete der Krieg offiziell. Doch die Soldateska blieb, und der Hunger blieb. Von den 33 Häusern Röhrenfurths vor dem Krieg waren 10 zerstört und wurden nie wieder aufgebaut. Die Pest und der Krieg hatten innerhalb von fünf Jahrzehnten fast die Hälfte der Dorfbewohner dahingerafft.



Die Sage vom Oswaldsgroschen

(wie sie im Dorf weitererzählt wurde)

Als Röhrenfurth noch katholisch war, verehrte man den Heiligen Oswald als Schutzpatron. Eine kleine Holzfigur – schlicht, bärtig, mit gefalteten Händen und einer Bohrung im Rücken, um sie auf einen Stab zu stecken – wurde bei Prozessionen getragen und später auf dem Läuteboden der Kirche verwahrt. 

Mit dieser Figur verbindet sich die Sage, die im Dorf bis ins 20. Jahrhundert erzählt wurde:

Als Tillys Truppen im Dreißigjährigen Krieg Röhrenfurth erreichten, holten die Bewohner den hölzernen Oswald aus der Kirche und trugen ihn in feierlicher Prozession dem Feldherrn entgegen. Tilly ließ sich täuschen. Er glaubte, fromme Katholiken vor sich zu haben und befahl, dass keinem Huhn oder Hahn ein Leid geschehen dürfe.

Doch die Nachricht drang zum Landgrafen. Nicht die Rettung zählte, sondern die Verstellung. Die Kniebeuge vor einem katholischen Heiligen galt als Verleugnung des lutherischen Glaubens.

Die Strafe folgte: eine jährliche Geldbuße, der Oswaldsgroschen. Fast zweihundert Jahre lang mussten die Bewohner ihn zahlen. Noch im 19. Jahrhundert erzählten Alte, dass ihre Großeltern diese Abgabe entrichten mussten.

So blieb die Figur, die einst Schutz versprach, in der Erinnerung des Dorfes ein Symbol für List, für Rettung, für Scham – und für das Überleben um jeden Preis.

In den 1920er Jahren gelangte die Oswaldsfigur, die einst durch die Felder getragen wurde und später als Beweis einer Lüge diente, in das Museum Fridericianum in Kassel. Dort verbrannte sie im Bombenkrieg, 1943 – als wollte die Geschichte selbst den letzten Rest dieser Sage auslöschen.

© 2026 Hans Jürgen Groß – Nach den Stimmen derer, die zu viel erlitten, um noch zu lügen – und zu viel verloren, um noch zu hoffen.


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 Quellen und historische Grundlagen

Diese Erzählung basiert auf dokumentierten Ereignissen aus Röhrenfurth während des Dreißigjährigen Krieges. Die zentralen historischen Quellen sind:

  • Plünderungen und Zerstörungen (1623–1648):
    *„Der Dreißigjährige Krieg: Erste Plünderungen 1623, das Kroatenjahr 1637, Zerstörungen in Röhrenfurth“*
    → Direkt zum Eintrag
    (Berichte über die Verwüstungen durch kaiserliche und kroatische Truppen, inkl. der „Oswaldsgroschen“-Abgabe.)
  • Die Geschichte vom Oswalds-Groschen:
    *„Die historische Sage“*
    → Direkt zum Eintrag
    (Belegt die Bestrafung durch den Landgrafen für die „Glaubensverleugnung“ – nicht als kirchliche Buße, sondern als politische Demonstration.)
  • Die Rolle des heiligen Oswald:
    *„Chronik der Kirche Röhrenfurth“*
    → Zur Chronik
    (Hintergründe zur Verehrung des Oswald als Schutzpatron und seiner instrumentalisierten Rolle während des Krieges.)
  • Der 30jährige Krieg, erste Plünderungen in 1623, das Kroatenjahr 1637, Zerstörungen in Röhrenfurth
    *„Der 30jährige Krieg in Hessen-Kassel und ihre Folgen für Röhrenfurth“*
    → Direkt zum Eintrag
    (Dokumentation der Gewaltakte, Fluchten in die Wälder und demografische Verluste.)

Künstlerische Freiheit:
Die Erzählung verbindet historische Fakten mit einer subjektiven Perspektive (die Stimme der alten Magreth), um das kollektive Trauma hinter den archivalischen Daten sichtbar zu machen.





Vertiefendes Bonusmaterial


Interpretation

"Vielleicht ist die eigentliche Botschaft: Geschichte ist nicht das, was vorgefallen ist, sondern das, was wir davon erzählen – und was wir verschweigen."

🌾 Vertiefung: Warum „Der Oswaldsgroschen“ mehr ist als eine Sage – Eine Interpretation des Schweigens, das lauter ist als Worte

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➤ Klassische Interpretation

Der Text erzählt eine alte Sage aus Röhrenfurth neu – aus der Perspektive der alten Magreth, am Feuer, vor den Mädchen. Er verbindet die historische Überlieferung des Oswaldsgroschens mit einer erzählerischen Verdichtung der Erfahrungen von Krieg, Hunger, Gewalt und Scham im Dreißigjährigen Krieg.

Die zentrale Figur ist nicht der Heilige Oswald, sondern das Dorf selbst: die Frauen, Kinder und Alten, die zurückbleiben, während die Männer in den Krieg gezogen werden. Der Oswald wird als hölzerne Figur beschrieben, „staubig, vergessen“, ein Relikt aus einer Zeit, als die Männer noch knieten – und nicht nur noch krochen.

Die Prozession mit Oswald vor Tilly ist ein Akt der List: nicht Ausdruck von Glauben, sondern Überlebensstrategie. Tilly lässt sich täuschen und verschont das Dorf („Keinem Huhn oder Hahn soll etwas zuleidegetan werden“), doch der Landgraf wertet die Kniebeuge als Verrat am lutherischen Glauben. Daraus entsteht der Oswaldsgroschen – eine jährliche Geldbuße, die zur dauerhaften Erinnerung an Unterwerfung und Abhängigkeit wird.

Der Text arbeitet mit starken Kontrasten: Feuer und Wind, Leben und Asche, List und Scham, Überleben und Verrat. Die historische Anhangssektion verankert die Erzählung in konkreten Daten und Ereignissen (Kroatenjahr, Wolfsplage, zerstörte Höfe), während die Sage vom Oswaldsgroschen die symbolische Ebene erklärt. Die Schlussfrage („ob wir je etwas anderes waren als das, was überlebt“) öffnet den Text in eine existenzielle Dimension.

➤ Resonanztext

Dieser Text will nicht nur erzählt werden – er will nachhallen. Magreth spricht am Feuer, der Wind heult, die Mädchen hören zu. Man spürt: Das ist keine Heldengeschichte. Es ist eine Geschichte von Menschen, die zu viel erlitten haben, um noch an große Worte zu glauben.

Die Bilder sind hart: Männer, die verschwinden; Hunger, der die Felder leer frisst; Kaiserliche, die Hühner schlachten und „die Euter blutig zurück“ lassen; Kroaten, die brennen, schänden, hängen, werfen. Die Menschen fliehen in den Wald, leben „wie Tiere, die vergessen hatten, dass sie einmal Menschen gewesen waren“. Der Text lässt diese Härte stehen, ohne sie zu kommentieren – und gerade dadurch berührt er.

Der Oswald ist kein Heiliger mehr, sondern ein Stück Holz, das für List steht. Die Prozession ist kein Akt des Glaubens, sondern ein Versuch, dem nächsten Grauen zu entkommen. Tillys Satz wird zum kurzen Aufatmen, der Landgraf zur langen Scham. Der Oswaldsgroschen ist nicht nur Geld – er ist die Erinnerung daran, dass man sich beugen musste, um zu überleben.

Am stärksten wirkt Magreths Erklärung: „Wir gingen mit, weil Gehen leichter war als Sterben. Wir sangen, weil Schweigen uns verraten hätte. Wir knieten, weil Stehen zu viel Mut verlangt hätte in einer Zeit, in der Mut nur noch ein Wort war.“ Hier wird der Text zur Resonanzfläche für eigene Erfahrungen mit Anpassung, Angst und Überleben.

Am Ende bleibt kein Trost, sondern eine ehrliche Frage: „Die Erde. Die Asche. Und die Frage, ob wir je etwas anderes waren als das, was überlebt.“ Wer diesen Text liest, spürt: Er spricht nicht nur über Röhrenfurth. Er spricht über jede Zeit, in der Menschen mehr ertragen mussten, als sie tragen konnten.

➤ Psychologisch‑philosophisch‑spirituelle Tiefenebene

Psychologisch zeigt der Text eine Gemeinschaft, die Schritt für Schritt jede Ressource verliert: Männer, Nahrung, Sicherheit, Glauben. Zurück bleiben Frauen, Kinder, Alte – „die, die die Sprache der Erde noch verstanden“, während die Männer „schon längst die ihre vergessen hatten“. Die Anpassung an Gewalt und Willkür führt zu einem Zustand, in dem Nein‑Sagen nicht mehr möglich ist, weil die Kraft dazu fehlt.

Die zentrale psychologische Spannung liegt in der Frage: „Warum seid ihr damals mitgegangen?“ Magreths Antwort macht deutlich, dass Verrat hier nicht aus Bequemlichkeit entsteht, sondern aus Überlebensnotwendigkeit. Die Lüge wird zur letzten verbleibenden Handlungsmöglichkeit: „Manchmal ist das Einzige, was bleibt, die Lüge, die uns am Leben hält.“

Philosophisch stellt der Text die Frage nach Identität unter extremen Bedingungen: Wer sind wir, wenn wir nur noch überleben? Sind wir noch „Menschen“, wenn wir handeln müssen gegen das, was wir einmal geglaubt haben? Die Schlussformel („ob wir je etwas anderes waren als das, was überlebt“) ist eine radikale Infragestellung des Selbstbildes – und zugleich eine nüchterne Anerkennung dessen, was bleibt, wenn alles andere zerbricht.

Spirituell ist der Text bemerkenswert zurückhaltend. Er spricht von Glauben, aber nicht als Trost, sondern als Instrument der Macht. Der Heilige Oswald ist nicht mehr Schutzpatron, sondern Teil eines Systems, in dem Kniebeugen bewertet werden, nicht Herzen. Der Landgraf nutzt Religion, um Scham und Abhängigkeit zu erzeugen. Der Text entlarvt damit eine Spiritualität, die nicht trägt, sondern bindet.

Gleichzeitig bleibt eine stille, erdige Spiritualität: Feuer, Wind, Erde, Asche. Magreths Gesicht „wie die Rinde einer alten Eiche“, das Holzstück in der Hand des Mädchens, die Eichel im Feuer. Diese Bilder deuten eine tiefere Verbundenheit mit etwas an, das jenseits von Dogma liegt – eine Art stiller Erd‑Glaube, der nicht benannt wird, aber spürbar ist.

➤ Goldene Reflexion

Dieser Text stellt eine Frage, die nicht im 17. Jahrhundert bleibt: Was tue ich, wenn Überleben wichtiger wird als Wahrheit? Magreth sagt: „Wir gingen mit, weil Gehen leichter war als Sterben.“ Das ist keine Entschuldigung, sondern eine nüchterne Beschreibung eines Zustands, in dem Mut kein verfügbarer Wert mehr ist.

Die goldene Reflexion lädt dazu ein, nicht über das Dorf zu urteilen, sondern im eigenen Leben zu schauen: Wo habe ich mitgemacht, weil Widerstand zu viel gekostet hätte? Wo habe ich geschwiegen, weil Wahrheit gefährlich war? Wo habe ich mich gebeugt, nicht aus Glauben, sondern aus Not?

Der Oswaldsgroschen wird so zu einem Spiegel: Er zeigt, wie lange eine Entscheidung nachwirkt, die aus Angst getroffen wurde. Und wie sich Scham über Generationen halten kann, obwohl die ursprüngliche Situation längst vergangen ist.

Vielleicht ist die wichtigste Erkenntnis: Dass Überleben kein Verrat ist. Dass Menschen unter extremen Bedingungen nicht nach Idealen handeln, sondern nach dem, was sie noch tragen können. Und dass es eine Form von Würde ist, diese Wahrheit auszusprechen, statt sie zu beschönigen.

Die Frage, die bleibt: Wenn ich heute vor einer Entscheidung stehe – wähle ich Wahrheit, wähle ich Überleben, oder suche ich einen dritten Weg? Und: Wie blicke ich auf die, die damals keinen dritten Weg hatten?



Von den Folgen der List
Der Oswaldgroschen
vertiefende Betrachtung
Podcast Notebook LM



literarische Analyse

"Hans Jürgen Groß legt mit dem Oswaldsgroschen einen gattungshybriden Text vor, der sich keiner einzigen literarischen Form fügt. Er ist Erzählung und Klage zugleich, Prosagedicht und historische Rekonstruktion, Sagenbearbeitung und zeitkritisches Dokument."







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Alle Sagen, Legenden und Geschichten aus dem Melsunger Land

Neugierig geworden? Diese Geschichte ist Teil einer wachsenden Sammlung regionaler Sagen – neu erzählt, poetisch verdichtet und offen für Austausch.


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Zusammenfassung

Die Geschichte vom Oswaldsgroschen erzählt, wie das Dorf Röhrenfurth im Dreißigjährigen Krieg zwischen Glauben, Überleben und politischer Willkür zerrieben wurde. Als Tillys Truppen das Dorf bedrohten, trugen ihm die evangelischen Bewohner die alte Holzfigur des Heiligen Oswald in einer Prozession entgegen – eine List, die das Dorf vor Plünderung rettete, aber später als „Glaubensverleugnung" bestraft wurde.

Über fast zweihundert Jahre mussten die Röhrenfurther den Oswaldsgroschen zahlen, eine jährliche Geldbuße, die sich tief in das kollektive Gedächtnis einbrannte. Die Erzählung verbindet historische Fakten – Plünderungen ab 1623, das Kroatenjahr 1637, Flucht in die Wälder und Wolfsplage – mit der Sage um die Oswaldsfigur, die schließlich im Museum Fridericianum in Kassel aufbewahrt und im Bombenkrieg zerstört wurde.

Der Text zeigt, wie Krieg, Hunger und religiöse Machtpolitik ein Dorf prägten und wie ein kleines hölzernes Objekt zum Symbol für List, Scham und Überleben wurde.


Stichworte

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Location: 34212 Melsungen-Röhrenfurth, Deutschland

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