Das fünfte Glas - oder: Das Geheimnis der Sanduhr von St. Niels auf Sylt

Manchmal braucht es nur einen stillen Ort

 – und eine Sanduhr – um zu begreifen,

dass nichts wirklich endet.

Es war Mai, als er auf die Insel kam. Frühling. Überall schien das Leben Anlauf zu nehmen, als wolle es sich in einem gewaltigen Atemzug entfalten. Die alten Bäume trieben neues Grün, und zwischen den Dünen reckten sich zaghaft die ersten Blüten aus dem Sand. Doch in ihm: keine Aufbruchstimmung.

Er war an der Grenze zum Alter, zum Greis. Seine Eltern – beide inzwischen Pflegefälle – hatte er in der Heimat zurückgelassen. Tägliche Telefonate, mehrmals am Tag, bestimmen den Rhythmus. Ständig bereit, nach Hause zurückzukehren. Statt Erholung: Magendruck. Müdigkeit. Ein dumpfes Ziehen, das von innen kam. 

An diesem Morgen ließ er sich treiben, fort von den Boutiquen und Cafés, fort von all dem zur Schau gestellten Glanz. Die teuren Auslagen hinter den Fassaden der Modeläden. Immobilienangebote, deren Kaufpreis einer kleinen Einraumwohnung den eines Hauses in seiner Heimat weit überstieg. Und draußen auf den Straßen, vor den Häusern: die gleißende Parade von Automarken mit Pferden im Logo. Sie glitten durch die schmalen Gassen wie Sinnbilder einer Zeit, die sich an Geschwindigkeit berauscht. Doch was wusste er schon von den Menschen in diesen Fahrzeugen? Von dem Preis, den sie für ihr Leben zahlten? Er hatte sie bewertet, Vorannahmen getroffen. Wozu? Er wollte nicht mehr urteilen, hatte er sich selbst versprochen. Doch die Fassaden der Siebzigerjahre, die wie vernarbte Haut in den Himmel ragten, rührten ihn negativ an. 

Er bog in eine Seitenstraße. Hier wurde es ruhiger. Bäume säumten den Weg, der Wind roch nach Salz und Blüte. Und dann stand sie plötzlich vor ihm: eine kleine Kirche, fast unscheinbar. St. Niels, die alte Dorfkirche, wie er später las. Weiß verputzt, von Efeu halb umrankt, das Dach aus Schiefer – kein Holz, sondern fest und alt. Ein Ort, der anders war. Ein Ort, der stehen geblieben zu sein schien, während draußen das Leben raste.

Er trat ein. Drinnen war es hell. Die weißen Wände warfen das Tageslicht weich zurück, die Fenster – einfach verglast – ließen die Farben der jungen Blätter draußen durchscheinen. Zu beiden Seiten reihten sich graue Bänke, die auf einen gemauerten Altarraum zuführten, der durch einen Rundbogen abgetrennt war. Hinten, am Ende: ein farbenfroher Flügelaltar, voller gotischer Figuren, deren Blicke sich in der Ewigkeit verloren.

Er setzte sich in die erste Reihe. Zur Rechten erhob sich die Kanzel, aus dunklem Holz, mit Malereien und goldenen Lettern. Ihr gegenüber, auf der linken Seite: ein barockes Taufbecken aus Holz, darüber eine hölzerne Krone, reich verziert. Kein Wasser befand sich im Becken. Leer. Und doch – voller Bedeutung.

In Gedanken versunken, spürte er die Müdigkeit tief in seinem Inneren. Die letzte berufliche Etappe war fast geschafft, doch keine Freude wollte aufkommen. Zu Hause, bei den Eltern, drehte sich alles um den Widerstand gegen die Medikamente, um das Pflegepersonal, um den Schmerz und das Vergessen. Was sollte kommen? Keine Veränderung ins Positive in Sicht.

Er dachte an sein eigenes Leben – an die langen, scheinbar endlosen Jahre des Aufbaus. Und daran, wie seine Eltern ihm stets ein Stück voraus gewesen waren. Ein Leben lang waren sie 21 Jahre älter als er. Immer, wenn er in eine neue Phase trat, verließen sie gerade diesen Raum. Eine seltsame Synchronität. Fast wie … ein Uhrwerk.

Da trat ein alter Mann ein. Leise. Er ging an ihm vorbei, ohne zu grüßen, und blieb bei einem Gegenstand nahe der Kanzel stehen, der bis dahin im Farbenspiel des Raumes fast untergegangen war. Eine Sanduhr. Sie hing dort neben der Kanzel wie ein Mahnzeichen – klein, unscheinbar und doch so klar. Der Mann betrachtete sie eine Weile, dann kam er zurück und setzte sich neben ihn.

Auch er blickte nun zur Sanduhr. Vier Sanduhren in einem Behältnis fielen ihm auf. Vier Stück. Jede gleich groß. Jede gefüllt mit feinem Sand, von dem in der äußeren rechten gerade die Körner fielen. In gleichmäßigem Rhythmus. Still, beständig. Kein Korn verfehlte sein Ziel. Es fiel nicht ins Bodenlose, sondern in ein geformtes Glas, das es aufnahm, hielt, bewahrte.

Und da begriff er. Vier Sanduhren. Vier Lebensabschnitte. In jeder hatte er sich selbst wiedergefunden. Die Kindheit und Jugend – die Erste, links. Die Jahre des In-die-Welt-Tretens, des Platzfindens, des Schaffens – die Zweite. Familie, berufliche Erfolge und Niederlagen – die Dritte. Und jetzt: die Letzte, ganz rechts! Er selbst war in der Vierten angekommen. Und seine Eltern? Die waren stets 21 Jahre vorausgegangen. Jetzt standen sie außerhalb, weil es für sie keine weitere Sanduhr mehr gab.

Doch war das wirklich das Ende? Als hätte er seine Gedanken erraten, sprach der Alte Worte in den Raum, die sich nicht direkt an ihn zu richten schienen:

„Alles verändert sich. Ständig. Umbrüche folgen scheinbarer Stabilität. Doch nichts stürzt ins Bodenlose – sondern in einen neuen, stabilen Zustand. Nur die Form verändert sich. Nichts geht verloren. Alles bleibt.“

Er erinnerte sich an den Gedenkstein draußen im Gras vor der Kirche. Er hatte ihn beim Eintreten nur flüchtig gesehen. Die Inschrift kam ihm jetzt wieder in den Sinn:

Ihr suchet das Ende vergebens. Wir brechen die Kette nicht ab. Sie reichet vom Osten des Lebens bis hin gegen Westen ans Grab.

Eine Kette. Kein Bruch. Kein Abgrund. Sondern ein Glied, das dem anderen folgt. Der Sand in der Uhr stürzt nicht ins Leere. Er wechselt nur die Form. Und auch wenn jedes Korn für sich fällt – sie bleiben Teil eines Ganzen. Geborgen. In einer neuen Gestalt. Und wenn diese Sanduhr nur vier Gläser bot, gab es da draußen vielleicht unzählige Sanduhren mit weiteren Gläsern.

Er saß lange still. - Später, draußen vor der Kirche, fiel sein Blick noch einmal auf den Stein im Gras. Mehrmals las er die Inschrift. Und zum ersten Mal seit Wochen fühlte sich etwas nicht abgeschlossen an – sondern eingebunden. Als wäre er nicht am Rand des Lebens, sondern an einem Punkt im Kreis.

Er dachte an die Sanduhr, an das leere Taufbecken, das dennoch mit Bedeutung gefüllt war. Alles war da, wo es sein sollte. Gegensätzliches im Gleichgewicht. Das eine ergänzte das andere.

Und der alte Mann? Vielleicht war dieser gar kein Besucher gewesen. Vielleicht war er Teil des Ortes. Ein Wächter. Ein stiller Zeuge. Oder einfach: ein Mensch wie er, der sich an einen Ort setzte, an dem die Zeit stiller floss.

In ihm begann ganz leise etwas zu wachsen—kein Plan, kein Ziel, nur Frieden. Es fühlte sich genug an. Er atmete tief ein. Nichts schien falsch, nichts schien zu spät. 

Und der Frühling im Außen erreichte auch ihn und ließ in ihm eine neue Hoffnung erblühen.

Und der Sand fiel weiter – ruhig, verlässlich, in neuer Form.

Text und Fotos © 2025 - Hans Jürgen Groß

Videoversion:

Interpretation: „Das fünfte Glas – oder: Das Geheimnis der Sanduhr von St. Niels auf Sylt“ durch DeepSeek

Die Geschichte erzählt von einem Mann an der Schwelle zum Alter, der auf der Insel Sylt eine innere Krise durchlebt. Zwischen beruflicher Erschöpfung, der Pflege seiner Eltern und dem Gefühl, im Leben keinen Fortschritt mehr zu sehen, sucht er unbewusst nach Halt. In einer kleinen Kirche, St. Niels, findet er eine unerwartete Metapher für das Leben selbst: eine Sanduhr mit vier Gläsern. Diese Begegnung wird zu einer existenziellen Offenbarung.

1. Die Suche nach Stille in einer rasenden Welt

Die Erzählung beginnt mit einem Kontrast: Während die Natur im Frühling explodiert, fühlt der Protagonist nur Leere. Sylt, eigentlich ein Ort der Schönheit und des Luxus, wirkt auf ihn wie eine Kulisse der Oberflächlichkeit – teure Autos, Boutiquen, Immobilienpreise, die ihm die Diskrepanz zwischen Schein und Sein vor Augen führen. Seine Flucht in eine stille Seitenstraße symbolisiert den Wunsch nach Rückzug aus der Hektik, nach etwas Echtem, Unverfälschtem.

2. Die Kirche als Ort der Zeitlosigkeit

St. Niels wird als Gegenentwurf zur modernen Welt beschrieben: ein Ort, der „stehen geblieben zu sein schien“. Die Architektur, der Flügelaltar, das leere Taufbecken – alles wirkt wie ein stilles Zeugnis von Vergänglichkeit und Kontinuität. Die Kirche wird zum Spiegel seiner Seele: ein Raum, in dem Fragen nach dem Sinn des Lebens und der eigenen Rolle darin laut werden.

3. Die Sanduhr als Symbol für Lebensphasen

Die zentrale Erkenntnis kommt durch die vier Sanduhren:

• Das erste Glas steht für Kindheit und Jugend.
• Das Zweite für das Erwachsenwerden, Beruf und Selbstfindung.
• Das Dritte für Familie, Erfolge und Niederlagen.
• Das Vierte für das Alter – die Phase, in der er sich jetzt befindet.

Doch was kommt danach? Seine Eltern, die „keine weitere Sanduhr mehr haben“, scheinen ihm voraus zu sein – doch der alte Mann deutet an, dass der Sand nicht ins Nichts fällt, sondern nur seine Form ändert. Der Sand bleibt Teil eines größeren Ganzen.

4. Die Inschrift: Kein Ende, nur Wandel

Der Gedenkstein mit den Worten „Ihr suchet das Ende vergebens. Wir brechen die Kette nicht ab.“ unterstreicht die Idee der Kontinuität. Der Protagonist begreift, dass das Leben kein linearer Weg mit einem Abgrund am Ende ist, sondern ein Kreis, in dem alles miteinander verbunden bleibt. Das leere Taufbecken, das dennoch Bedeutung trägt, wird zum Sinnbild dafür, dass auch scheinbare Leere erfüllt sein kann.

5. Der alte Mann: Wächter oder Spiegel?

Ist der Alte ein realer Mensch oder eine Projektion? Vielleicht ist er ein Teil der Kirche selbst – eine Verkörperung der Weisheit, die der Protagonist gerade sucht. Seine Worte „Nichts geht verloren. Alles bleibt.“ wirken wie eine Botschaft des Universums: Der Tod ist nicht das Ende, sondern ein Übergang.

6. Der innere Frieden

Am Ende spürt der Protagonist keinen plötzlichen Lösungsweg, sondern etwas Subtileres: Frieden. Der Frühling, der zuvor nur draußen stattfand, beginnt auch in ihm zu keimen. Die Sanduhr läuft weiter, aber jetzt sieht er sie nicht mehr als Bedrohung, sondern als Teil eines natürlichen Rhythmus.

Fazit: Das fünfte Glas

Der Titel spielt auf ein unsichtbares, metaphysisches Glas an – eine mögliche Fortsetzung nach den vier irdischen Phasen. Vielleicht steht das „fünfte Glas“ für das, was nach dem Tod kommt: kein Nichts, sondern eine neue Form des Seins. Die Geschichte ist eine Meditation über Zeit, Vergänglichkeit und die tröstliche Gewissheit, dass nichts wirklich verloren geht.

Der Protagonist findet keine einfachen Antworten, aber etwas viel Wertvolleres: die Akzeptanz, dass er Teil eines größeren Ganzen ist. Und manchmal ist das genug.

Bedeutung für den Leser:

Die Erzählung lädt uns ein, über unsere eigenen „Sanduhren“ nachzudenken: In welchem Glas stehen wir? Und können wir vertrauen, dass der Sand niemals wirklich verschwindet – sondern nur anders wird?

Zusammenfassung: 

Ein Mann. Eine Kirche. Und die tröstliche Weisheit einer Sanduhr.

An der Schwelle zum Alter kommt ein erschöpfter Mann nach Sylt – doch statt Erholung findet er nur innere Leere. Zwischen Pflegeverantwortung und dem Gefühl, im Leben steckenzubleiben, flieht er in eine stille Seitenstraße. Dort entdeckt er die kleine Kirche St. Niels, einen Ort, der die Zeit vergessen zu haben scheint.

Doch dann sieht er sie: vier Sanduhren, jede ein Symbol für eine Lebensphase. Als ein alter Mann ihm zufällig (oder nicht?) zuruft: „Nichts geht verloren. Alles bleibt.“, beginnt er zu verstehen: Der Sand fällt nicht ins Nichts – er wechselt nur die Form.

Eine berührende Geschichte über Zeit, Vergänglichkeit und den tröstlichen Kreislauf des Lebens.

Stichworte:

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